.::.Obra poética

IMPRIMIR TEXTO

<< atrás / back<< atrás / back

.

.

Soy un ermitaño por horas.


.

                           Cuando puedo cojo el bastón, 
                           visto la pelliza vieja y rota y me pierdo en las vaguadas,
                           en los altos, en las fuentes, en los montes y en los prados.
                           
                           Me siento en la cima de las montañas
                           y al atardecer contemplo el vuelo de las aves en bandadas,
                           el velo azul y violeta de las brumas,
                           el sonido del viento en las agujas de los pinos.
                           
                           Todo me habla de un mundo 
                           que mi mente no puede entenderlo 
                           pero aunque no lo entienda, sentirlo sí que lo siento.
                           
                           ¿Ramas quebradas? ¡Pasa un jabalí, atento!
                           Atento como los pajarillos que vuelven a sus nidos calientescruzando,     
                           unos tras otros, el ancho cielo azulado.
Aquí el mundo está quieto. Quietas las montañas. Quieto el firmamento. Quieto el corazón. Apagados los anhelos. Aquí el tiempo es un sueño pues cada cosa es lo que es en este momento que es el único momento.

 

 

.

.

IMPRIMIR TEXTO

<< atrás / back<< atrás / back

.

.